"cultivad vuestras legítimas rarezas"

2011-02-22T11:06:00.000+01:00

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Tanto para quienes tanto
les inqueta un camino minado de baches
como con el inquieto vaivén de una coma
que busca su sitio en un verso..
esta semana continua el ciclo POESÍA EN SIDECAR:
poesía masticable en un biplaza de caramelo!!!

CAFÉ LIBERTAD
Calle Libertad, nº 8 - Madrid
--

Jueves 3 de Marzo - 19: 30 H.
MANUEL MARTÍNEZ-CARRASCO & MONTSE MORATA

Próximos e IMPRESCINDIBLES recitales de este ciclo:

Jueves 7 de Abril – MARIA G. ZAMBRANO & PEPE RAMOS
Jueves 5 de Mayo – JESUS ARROYO & ANGELES FERNÁNGOMEZ

Ahí os dejamos... RUMBO A LIBERTAD, EN SIDECAR!!!

Pd.- Recitales recitados por "poetas no especialistas"; por su seguridad, no intenten realizar este tipo recitales en su casa si tienen la formación adecuada.

2011-02-22T10:38:00.004+01:00

Intuicion nº 1(1ª): Tu paz...

Intuyo que la muerte no tiene
por qué vivirse
como una pérdida.

("Mira el sol y sigue su camino").

Intuición nº 1(2ª):... es mi paz.

Con más de 34.600 amaneceres dentro
de sus pequeños ojos, mi abuela quisó
dejármelo bien claro para siempre:
"No, hijo, no...
tú no me has dado ningún disgusto".

Intuición nº 2:

¿Y si el pensamiento fuera como un barco que avanza
a través de un mar de hielo?

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2011-02-02T14:11:00.003+01:00

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Tanto para quienes tanto
se disgustan con unos versos de blando mazapán
como con un pinchazo durante un paseo en moto..
esta semana continua el ciclo POESÍA EN SIDECAR:
poesía fresca en un biplaza imparable!!!

CAFÉ LIBERTAD
Calle Libertad, nº 8 - Madrid
--
Jueves 3 de Febrero de 2011 - 19: 30 H.
MARINA TAPIA & CARLOS CEBALLOS

Próximos e IMPRESCINDIBLES recitales de este ciclo:

Jueves 3 de Marzo - MANUEL MARTÍNEZ-CARRASCO & MONTSE MORATA
Jueves 7 de Abril – MARIA G. ZAMBRANO & PEPE RAMOS
Jueves 5 de Mayo – JESUS ARROYO & ANGELES FERNÁNGOMEZ

Ahí os dejamos... RUMBO A LIBERTAD, EN SIDECAR!!!

Pd.- Recitales recitados por "poetas no especialistas"; por su seguridad, no intenten realizar este tipo recitales en su casa si tienen la formación adecuada.

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2011-01-10T13:05:00.007+01:00

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Tanto para quienes tanto
les gusta la poesía
como un paseo en moto..
esta semana comienza el ciclo POESÍA EN SIDECAR:

CAFÉ LIBERTAD
Calle Libertad, nº 8 - Madrid
--
Jueves 13 de Enero de 2011 - 19: 30 H.
ROSA JIMENA & GONZALO DEL POZO

Próximos e IMPRESCINDIBLES recitales de este ciclo:

Jueves 3 de Febrero - MARINA TAPIA & CARLOS CEBALLOS
Jueves 3 de Marzo - MANUEL MARTÍNEZ-CARRASCO & MONTSE MORATA
Jueves 7 de Abril – MARIA G. ZAMBRANO & PEPE RAMOS
Jueves 5 de Mayo – JESUS ARROYO & ANGELES FERNÁNGOMEZ

Ahí queda eso... RUMBO A LIBERTAD, EN SIDECAR!!!

Pd.- Recitales recitados por "poetas no especialistas"; por su seguridad, no intenten realizar este tipo recitales en su casa si tienen la formación adecuada.

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2010-06-15T15:33:00.005+02:00

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E_L__S_E_N_T_I_D_O______________D_E__M_I__V_I_D_A

AL FINAL,
LA CARCAJADA
SERÁ TRÁGICA
PARA QUE RESULTE
REALMENTE CÓMICA.

Dedicada a los Monty Python.

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2010-06-04T03:37:00.017+02:00

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S_I_E_M_P_R_E _N_O_S_ Q_U_E_D_A_R_Á_ L_A _D_U_D_A

Tuvimos que inventarnos las palabras
para llenar el silencio de este mundo
como única respuesta.

Después nos inventamos a nosotros mismos,
una larga Historia, según íbamos nombrándolo todo,
pero con eso sólo hayamos más espacio
para todas las nuevas preguntas. (*)

Quizás ahora no necesitemos inventar nada,
o poco más: lo imprescindible
ya existía antes de nuestras preguntas
pero, ay, apenas nos dan tiempo
y arrastramos tantas, tantas respuestas.

Tuvimos que inventarnos la verdad,
para llenar su ausencia, en otro mundo.

(*).- Casi siete mil millones, según los últimos recuentos oficiales.

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(PARA MÁS INFORMACIÓN SOBRE EL TEMA, CONSULTAR "CAMPAÑA DE CONCIENCIACIÓN GLOBAL").

2010-06-03T21:28:00.016+02:00

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C_A_M_P_A_Ñ_A
D_E
C_O_N_C_I_E_N_C_I_A_C_I_Ó_N
G__L__O__B__A__L

Hagámonos portadores de una idea:
sólo se necesita un punto
de vista humano, una vida
para creérsela.

(Como en los árboles, nuestras dudas crecen alrededor en espirales).

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2010-06-01T01:54:00.006+02:00

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EX.PO.RA.: SE REPRODUCE HOY A LAS 19:30.

Instituto de México en España.- Carrera de San Jerónimo, 46 (Madrid, Spaña)

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2010-06-01T01:48:00.001+02:00

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COLECTIVO DE LAS CABONERAS: SE REPRODUCE (diciembre 2009)

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2010-06-01T01:45:00.003+02:00

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COLECTIVO DE LAS CABONERAS: CRECE (diciembre 2009)

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2010-06-01T01:42:00.003+02:00

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COLECTIVO DE LAS CABONERAS: NACE (diciembre 2009)

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2010-05-11T00:55:00.027+02:00

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S U _ M E J O R _ A M I G O*

El gran dogo husmea entre los flacos castaños
sin detenerse; detrás de él corre un viejo
estirando el brazo elástico de su correa.

Al final de la endiablada pendiente el hombre,
abrazado a un farol oscuro, se siente arrastrado:
"Un tropiezo más y acortaré la correa."

En ese precioso instante el perro sigue su instinto y acata
el nuevo, silencioso mandamiento arrastrando
el hocico, húmedo, por nuestra pierna:

“Huelo. Huelo. Huelo tu más íntima derrota“.

*“La mentira es una forma de talento.”- E. M. Cioran.

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2010-05-08T02:45:00.026+02:00

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M A L A S___P U L G A S*

El gran san bernardo husmeaba entre los árboles, sin detenerse;
detrás de él iba un viejo, estirando el brazo
elástico de su correa.

Al final de la cuesta, el hombre
se abrazó a un farol: “Me siento arrastrado”.

(Otro leve tropiezo le bastará para acortar la correa).

El perro asume, al instante, el nuevo mandato:
es inteligente y acaba pegando su hocico,
húmedo y dócil, a nuestra pierna.

(“Huelo, huelo, huelo tu más íntima derrota“).

*“Qué revelación: qué orgullo descubrir que nada te pertenece.”- E.M.Cioran.
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2010-04-22T02:12:00.002+02:00

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NUESTRO CARRIL V.A.O.: Nace EX.PO.RA. (abril 2010)

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2010-03-16T16:20:00.001+01:00

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"EL SENTIDO ES QUE {NO} TIENE UN SENTIDO"

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2010-03-16T14:57:00.026+01:00

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(M i x _ 2)

E _ N _ T _ E _ R

OBSERVEN LAS ILIMITADAS, INVISIBLES GRÁFICAS
QUE EL BREVE ALETEO DE MI ÍNDICE TRAZA
EN UN HIPOTÉTICO ESPACIO EN BLANCO, TAL VEZ AIRE:
CON UN SÓLO DEDO -USTEDES MISMOS- PODRÍAN
CAMBIAR EL CURSO DEL TIEMPO, AÚN PORVENIR.

“SIN NACIMIENTO NI DESEMBOCADURA, PODRÍAMOS
RECONDUCIR EL PRODIGIOSO CAUDAL DE ESTE RÍO
HASTA NUESTRA GARGANTA; SIN DUDA, AÚN PODEMOS
DESVIAR LAS CIEGAS ESPIRALES DEL HURACÁN
HASTA EL IRIS DE NUESTRO PROPIO OJO”.*

DURANTE UNA ETERNIDAD APENAS PROLONGADA, AHORA,
RECRÉENSE EN (NO) VIVIR Y DESECHEN LO DE MÁS, SE LO RUEGO:
“PULSEN, PULSEN EL BOTÓN DE SÍ MISMOS”.

(*).- Ah, dulce haz de la imaginación.

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2010-03-15T20:07:00.008+01:00

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(M i x _ 1)

E N T E R

Con un sólo dedo podía cambiar
el curso de sus días, aún porvenir;
pensó en las invisibles, infinitas gráficas
que aquel breve aleteo de su índice
dibujaría entre él y los demás, o tal vez nada:

“Sin nacimiento ni desembocadura, yo podría
reconducir el inmenso caudal de este río hasta mi lengua;
sin duda, desviaría la ciega mirada del tornado
al iris de mis propios ojos”.*

Durante ese instante eterno se recreó
en no vivir, desechándolo todo,
antes de pulsar el botón de sí mismo:

“Nunca sabré lo que (no) he vivido”.

*Ah, dulce haz de la imaginación.

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2010-02-19T14:38:00.008+01:00

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"Querida imaginación: lo que más amo en ti es que, sobre todo, no perdonas".
Andre Breton.

D E F I N I C I Ó N _ A U T O M Á T I C A _ D E _ E S C R I T U R A. (*)

"TRANSPLANTAR AL PAPEL MIS PENSAMIENTOS
PARA QUE CREZCAN DENTRO DE TU CABEZA,

LECTOR".

(*).- Hagas lo que hagas estará bien; está bien, estaba bien.

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2010-02-18T10:20:00.033+01:00

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SILENCIOSO ASALTO A UNA COMISARÍA DEL DISTRITO CENTRO

Era más de medianoche cuando la gabardina apareció
allí, con un jirón de hombre dentro:

- Detengan a esas sombras, por favor, crecen a mis espaldas.

El agente de guardia tragó algunas palabras antes
de posar su atención sobre aquella pizca de alma:

- ¿Por qué no se va a dormir, usted que puede?.
- No, quiero despertar dormido en una celda (*)
lleno de vagas sombras.

El agente abrió la boca para escupir más letras pero acabó arrastrando su mirada de cobre hasta los ojos del otro:

- Me quedaré mudo y quieto, como un perchero sólo
hasta que amanezca.

- Mejor desaparezca ahora.

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Al terminar su interminable guardia, el agente
se dispuso a estrenar la luz de un día libre.

Ya marcaban el norte las agujas cuando una voz nublada
le llamó, a propósito de cierta gabardina huérfana.

Con ojos de plata, el agente descubrió su propia sombra
trepando lentamente hacia sus espaldas.

(*).-(Del lat. cella,).- Obra levantada con piel y huesos.

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2010-02-17T14:17:00.016+01:00

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N_E_V_E_R_L_A_N_D___M_A_Q_U_I_A_V_É_L_I_C_O *

“El verdadero poder no consiste en matar
a millones de personas,
sino en hacer que una a una
se maten así mismas
a solas,

lector”.

*.- "No te preguntes qué puede hacer Estados Unidos por ti, sino qué puedes hacer tú por Estados Unidos".- J.F.K.

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2010-02-17T12:31:00.009+01:00

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R E T A R D _( * )

Cardinalmente, reconocemos dos dimensiones

hombre / mujer

aunque una tercera funde estas dos
bajo otro nombre genérico

cuerpo

No obstante, la "cuarta" dimensión
-apenas desconocida-
nos abre infinitas más en abanico

pensamiento.

Pero continuemos, continuemos como hasta ahora, según el orden establecido…

muerte: aún inaccesible.
vida: más inexplicable, incluso.
vida / muerte: gemelas, pero todavía distintas.
muerte / vida: son dimensiones licuadas.

Por fortuna, lo siguiente es inmediato a nosotros

MUJER / HOMBRE

Así llegamos a otro nuevo, imprevisible pensamiento...

*.- Quizás la mujer sea espacio y el hombre tiempo, ¿no?.

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2010-02-15T10:25:00.055+01:00

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R E T A R D (bis) _( * )

Cardinalmente, reconocemos dos dimensiones

espacio / tiempo,

aunque una tercera funde estas dos
bajo otro nombre genérico

circunstancia.

No obstante, la "cuarta" dimensión
-apenas desconocida-
nos abre infinitas más en abanico

uno mismo.

Pero continuemos, continuemos como hasta ahora, según el orden establecido…

todo: aún inaccesible.
nada: más inexplicable, incluso.
todo / nada: gemelas, pero todavía distintas.
nada / todo: son dimensiones licuadas.

Por fortuna, lo siguiente es inmediato a nosotros

tiempo / espacio.

Así llegamos a otra nueva, previsible circunstancia...

*.- En caso de duda, repetir la lectura -generación tras generación- durante una eternidad.

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2010-02-12T14:05:00.008+01:00

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MÚSICA PARA NUESTROS OÍDOS:

TABETHA NO NECESITA MANUAL DE INSTRUCCIONES.

Desde esta anónima caterva de socios accionistas somos conscientes - relativamente- de que pareceremos algo perversos o crípticos sin duda, al pedir a todos los internautas que, por casualidad o premeditadamente, se asomen a este blog y a la presente entrada, sólo escuchen el audio del enlace que ponemos al final.

Podemos afirmar sin mayor vacilación que, si confían en nuestra gratuita propuesta, disfrutarán exponencialmente más del vídeo que usando además los vulgares ojos (aunque a priori pueda parecer paradójico tratándose de un vídeo)... Por favor, confíen en nuestro crítico criterio!!!

REQUISITO IMPRESCINDIBLE: Dejen también los prejuicios/costumbres a un lado.

http://www.keezmovies.com/video/tabetha-doesnt-need-the-user-manual

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2010-01-12T18:51:00.007+01:00

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G R Á F I C A _ A P R O X I M A C I Ó N
A L _ P E N S A M I E N T O .

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2010-01-12T14:20:00.011+01:00

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B R E V E S _ A P U N T E S _ (D E _ E N E R O)
S O B R E _ L A _ R E A L I D A D:

NO PENSAR EN EL PENSAMIENTO.

PENSAR EN EL PENSAMIENTO.

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.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

(NO) PENSAR EN EL PENSAMIENTO.

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2009-12-30T15:59:00.009+01:00

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LOS ACCIONISTAS
DESEAN A TODO EL MUNDO
UNA FELIZ...strong>

... Y ANÓNIMA NUEVA VIDA.

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2009-12-16T11:08:00.019+01:00

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L A_C I C A T R I Z

Les dieron a elegir
entre marcar su vida
con un filo mellado,
o vivir

(sin más placer).

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2009-12-14T12:47:00.021+01:00

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O L D__W O L F

Llevaba mallas malvas, calcetines blancos y unas merceditas negras.

(*)

Sin lugar a duda,
el anorak azul marino
-con capucha-
le quedaba bien,
demasiado grande.

Su piel

era oscura;
sus dos ojos,
tan profundos

como esa boquita Royal Gala.

(El pelo le caía sin medida).

LLevaba un oso pardo y muchas,
muchas estrellas
en su mochilita malva;
colgada en bandolera
bailaba a cada paso
de las merceditas negras.

(*)-Zapatos escotados con una trabilla en el empeine y botón, planos o con un pequeño tacón, se fabricaban en cuero de diversos colores; primero, sólo para niñas, a partir de la década de 1920 también comenzaron a fabricarse modelos parecidos para mujer.

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2009-11-26T16:59:00.024+01:00

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P E R S P E C T I V A _ A É R E A

"Sólo me queda una pregunta
y no la quiero hacer".
Anntola.

DOS ROCAS HAN CEDIDO
Y UN LLANTO DE GRAVA RESBALA POR LA PENDIENTE;
EL ECO CARRASPEA EN EL VALLE,
OTRA NUBE SE LEVANTA:
LOS PINOS ENVEJECERÁN DE GOLPE.

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DOS FRÁGILES ENTES SE ABRAZAN
BAJO UNA MANTA DE FRÍO;
NO SE FUNDIRÁN NUNCA
MIENTRAS SUS PIES EVITEN ENCONTRARSE.

ÉL ESCONDE LA PUNTA DE SU NARIZ
EN EL TIBIO CUELLO DE ELLA;
UNA ESTALAGMITA CRECE ENTONCES TRAS SU ESPALDA.

MÁS ALLÁ DE ESOS INGENUOS TEMBLORES,
DE LAS CARICIAS GUATEADAS
Y DEL COLCHÓN, NOSTÁLGICO DE MUELLES,
LA ESTUFA DE ACEITE SE RINDE
DEFINITIVAMENTE AL INVIERNO.

(AÚN QUEDAN UNOS SEGUNDOS PARA QUE ANOCHEZCA *).

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DOS PEQUEÑAS VELAS SUSURRAN
EN EL ESPESO SILENCIO DE LA NOCHE.

ALGUNAS SOMBRAS SE HAN QUEDADO CALLADAS EN EL TECHO;
OTRAS, ESCUCHAN DESDE LOS RINCONES.

LAS LLAMAS ESTALLAN, DE PRONTO, EN UN GRITO:
LA MISMA MANO INVISIBLE JUGARÁ A LO DE SIEMPRE;
LAS DOS SILENCIOSAS VOCES BALBUCEAN AHORA,
ESTÁN A PUNTO DE CALLARSE.

(*) (De ano-ctescĕre)... Espera previa al orto.
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2009-10-26T15:54:00.011+01:00

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O C E Á N I C O

A Campanilla, de natural nadadora.

Nuestra piel naciendo y deshaciéndose sobre la arena.

Algo nos roza
ligeramente
la conciencia,
nuestra espalda
toca fondo
e invita a un pez
tras otro
a recorrerla.

Con la mirada
en silencio
escuchamos
lo evidente:
un mar nos mueve
y nosotros,
pensamientos
a la deriva,
no somos sólo
la materia
de la que estamos
hechos.

Nuestra piel naciendo...

(Algo nos devuelve siempre a la orilla).

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2009-10-12T03:28:00.002+02:00

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_____________ CUARTO ARTÍCULO SIN OBJETO ____________

--------------------- "Cultivad vuestra legítima rareza" --------------

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2009-10-12T01:44:00.003+02:00

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_____________ TERCER ARTÍCULO SIN OBJETO ____________

--------------------- "Cultivad vuestra legítima rareza" --------------

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2009-10-06T12:37:00.002+02:00

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_____________ SEGUNDO ARTÍCULO SIN OBJETO ____________

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Anónimos socios accionistas:

En un alarde de frenesí productivo, desde ésta su ignorada SOCIEDAD ANÓNIMA tenemos el gustillo y la jeta de presentarles el segundo "artículo sin objeto" de nuestro archifamoso ya "Catálogo de artículos sin objeto" para poetas de toda procedencia, dirección y (sin) sentido.

Confirmarles, como ya les anticipábamos en nuestro primer lanzamiento, que ninguno de estos artículos estará jamás a la venta, y cuando decimos "jamás" queremos decir que si desean adquirir alguno de ellos no tienen más que ponerse en contacto con nosotros a través de la dirección de correo electrónico indicada en este mismo blog y gustosamente les informaremos de que ninguno de estos artículos estará jamás a la venta.

Recordarles, de nuevo y no por última vez, que la celebración de la siguiente Junta General de Accionistas de nuestra SOCIEDAD ANÓNIMA será el próximo día 31 de noviembre, según el Orden del Día ya comunicado el pasado día 31 de septiembre mediante otro verborreico comunicado electrónico como éste.

Esperando que disfruten con algarabia de ésta y otras próximas iniciativas lúdicas de la SOCIEDAD ANÓNIMA, se pone virtualmente a su indisposición,

EL ACCIONISTA MINORITARIO
(siempre en temporal representación de la misma).

------------------ "Cultivad vuestra legítima rareza" -------------

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2009-10-05T16:33:00.015+02:00

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______________ PRIMER ARTÍCULO SIN OBJETO ____________

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Anónimos socios accionistas:

Como ya veníamos anunciando en ninguna parte, desde ésta su ignorada SOCIEDAD ANÓNIMA tenemos el gustazo y la cara de presentarles el primer "artículo sin objeto" de nuestro famoso "Catálogo de artículos sin objeto" para poetas de toda procedencia, dirección y (sin) sentido.

Confirmarles, como seguro ya sospechaban, que ninguno de estos artículos estará jamás a la venta, por lo que si desean adquirir alguno no tienen más que ponerse en contacto con nosotros a través de la dirección de correo electrónico indicada en este mismo blog y gustosamente les informaremos de que ninguno de estos artículos estará jamás a la venta.

Aprovechamos también este rocambolesco comunicado para recordarles la celebración de la siguiente Junta General de Accionistas de nuestra SOCIEDAD ANÓNIMA el próximo día 31 de noviembre, según el orden del día ya comunicado el pasado día 31 de septiembre mediante otro rocambolesco comunicado electrónico como éste.

Esperando que disfruten en silencio de ésta y otras próximas iniciativas infructuosas de la SOCIEDAD ANÓNIMA, se pone virtualmente a su disposición,

EL ACCIONISTA MINORITARIO
(siempre en temporal representación de la misma).

------------------ "Cultivad vuestra legítima rareza" -------------

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2009-10-04T18:29:00.012+02:00

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UNA CADENA DE UN SOLO ESLABÓN (*)

Pienso en un día cualquiera, hoy, por ejemplo:
en realidad todos son el mismo
espacio inundado por una luz distinta.

La noche no es ya la mitad de un día,
algo oscuro -una brecha de sueño- entre dos claras muescas;
sólo es otro nombre dado al hecho de estar aquí sin luz, sin más,
como tarde, agosto, lunes, siglo XXI o mañana.

(Alguien decidió contar, con estos nombres y números, el mundo).

Matemos el tiempo de una vez:
en realidad, todos los días son el mismo espacio único;
hoy, sin ir más lejos.

(*)“No somos ya material para una sociedad”.- F. N.

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2009-08-11T18:10:00.006+02:00

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BREVES REFLEXIONES SONAMBULAS
DESDE SAN PETERSBURGO
(SIN TILDES POR EL TECLADO CIRILICO)

Si piensas de noche, te mantienes despierto.

Si piensas, de dia tambien.

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2009-07-19T09:48:00.008+02:00

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T E S T...D E L...R E F L E J O*

Descarte todas las opciones que le resulten ajenas:

*
SEGÚN LA RAE: Reflejo, ja. (Del lat. reflexus). 1. adj. Que ha sido reflejado. 2. adj. Se dice del conocimiento o consideración que se forma de algo para reconocerlo mejor. 3. adj. Dicho del movimiento, de la secreción, del sentimiento, etc. que se producen involuntariamente como respuesta a un estímulo. 4. m. Luz reflejada. 5. m. Imagen de alguien o de algo reflejada en una superficie. 6. m. Aquello que reproduce, muestra o pone de manifiesto otra cosa. Las palabras son el reflejo de su pensamiento. 7. m. Psicol. Reacción automática y simple a un estímulo. 8. m. pl. Capacidad que tiene alguien para reaccionar rápida y eficazmente ante algo. 9. f. p. us. reflexión (acción y efecto de reflexionar). 10. f. p. us. reflexión (acción y efecto de reflejar).

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2009-07-15T10:39:00.009+02:00

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B U S C A N D O H U E L L A S:

"DE LA FILOLOGÍA A LA FILOSOFÍA".

- "... si los conocimientos sobre el pasado no se asimilan y digieren, interior y exterior ya no se corresponden; las formas que el hombre del siglo XXI impone a su propias producciones en las diversas artes, tomándolas, como de hecho ocurre, de un pasado considerado como una especie de repertorio y guardarropía de disfraces teatrales, no tienen ninguna relación orgánica, necesaria, con su interioridad. El exceso de conciencia y de conocimiento histórico es causa al mismo tiempo de la incapacidad de producir formas nuevas y del "remedio", aún peor que el mal, para esta incapacidad".

-"El lenguaje socialmente establecido, con sus reglas y su función cognoscitiva, nació sólo como cristalización arbitria (unido... a formas de las relaciones de dominio) de cierto sistema de metáforas que, inventado libremente como cualquier otro sistema de metáforas, se impuso luego como el único públicamente válido de describir el mundo; cada lenguaje, en su origen, es metáfora, indicación de cosas mediante sonidos que no tienen nada que ver con las cosas mismas. La sociedad surge cuando un sistema metafórico se impone sobre los otros, se convierte en el modo públicamente prescrito y aceptado de señalar metafóricamente las cosas (es decir, de mentir). Desde ese momento, los distintos sistemas metafóricos, tanto pasados como futuros, quedan reducidos al nivel de la "poesía", o sea, al nivel de mentiras reconocidas como tales".

- "... sólo a través de la construcción de ese conceptual juego de dados que se llama por otra parte "verdad", es decir, a través del establecimiento de un orden jerárquico de conceptos abstractos, alejados no sólo de las cosas sino también de las impresiones inmediatas de los individuos, el hombre se distingue del animal absolutamente sumergido en el fluir de imágenes. Para edificar la propia humanidad racional, fundada en la capacidad de "mentir en un estilo vinculante para todos", el hombre debe olvidarse a sí mismo en cuanto a sujeto, y precisamente en cuanto sujeto artísticamente creativo".

Extractos de "Introducción a Nietzsche"
de Gianni Vattimo, Ediciones Península (Colección Nexos), Barcelona, 2001.

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2009-07-03T20:26:00.060+02:00

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(N.U.E.V.O.S...G.R.A.F.F.I.T.I.S...2)

"QUIEN IMITA AL TRAMPOSO TRAMPEADO, ¿HACE TRAMPA?".

Que levante su mano el que esté harto
de que le digan lo que tiene que decir.

(Vamos).

Quien no aguante más que se oculte
lo que nadie quiere ver
—oír y callar—
que levante la mano.

(Adelante).

Que levanten sus manos los que pueden (1)
cambiar el pasado,
quienes crean futuros;
que se levanten, de una vez,
los que quieran

vivir.

(Arriba las manos).

Que no las bajen ahora quienes hacen algo
excepcional, algo
único, algo
de su vida.

(Lo más razonable sería que todos levantásemos las manos).

Que no las bajen quienes nos han mentido,
los que nos mienten siempre;
los que levantan sus manos a una voz

y luego las bajan.

(Sin más).

Fdo.- EL TRAMPOSO TRAMPEADO

(1)"Soñadores del mundo, ¿nos unimos?".- EMILIO GASTÓN.

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2009-06-24T14:12:00.002+02:00

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NUNCA JAMÁS

"Morir ha de ser una aventura
terriblemente formidable".
Últimas palabras de Campanilla

PETER SIEMPRE QUISO DISPARAR
SU PISTOLA DE JUGUETE Y… PAN
SE HIZO MAYOR.

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2009-06-23T16:40:00.012+02:00

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PUNTO Y APARTE:

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2009-06-22T14:44:00.031+02:00

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(Primer borrador)

L I N D B E R G H S

“Los suicidas son pioneros”.
Isaac Newton, o no.

CON SUS CORDONES CRUZADOS
Y UN PAR DE CALCETINES ENCOGIDOS DENTRO,
NUESTROS ZAPATOS SE QUEDAN
___________________________QUIETOS,

ESPERANDO.

NOSOTROS TAMBIÉN ESPERAMOS:
CIEGOS SOBRE UN TRAMPOLÍN OLÍMPICO,
COMO GOTAS DE MERCURIO EN UN TERMÓMETRO ROTO
ESPERAMOS,
CON PIES DE PLOMO,
TODA UNA VIDA HASTA PERDERLA.

(O VOLAMOS, COMO BOLSAS VACÍAS ANTE UN GOLPE DE VIENTO).*

INGENUOS, VIEJOS… POBRES ZAPATOS.

* Alan Ball (sic).

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2009-06-19T13:50:00.027+02:00

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(Segundo borrador)

EL MIEDO DEL TELEGRAFISTA

"No es aconsejable afilar el boomerang".
Anónimo.

NO DEJES DE SENTIR VÉRTIGO NUNCA,
NO GRITES —MÁS— PARA HACERTE EL SORDO, CALLA:
CUANDO TANTO SILENCIO TE VUELVA OSCURO,
DEJA EN ALCOHOL TUS PENSAMIENTOS HASTA VERLO CLARO.

OLVIDA LOS MAPAS AJENOS Y EL NOMBRE PROPIO.

EN NOMBRE DEL ÚLTIMO UNICORNIO DE EL RETIRO
ROBA PELÍCULAS DOBLADAS Y QUÉMALAS AL AIRE LIBRE;
REGALA TODOS TUS LUNES A LA PEREZA
O HUYE DE CASA, DESNUDO,
ATRAVESANDO —A UNA VOZ— LA GRAN VÍA:
“YA ES CASI AHORA, YA ES CASI AHORA”. (*)

SIGUE JUGANDO A ESTE SCRABBLE SOLITARIO,
HAZ UNA MONTAÑA DE CUALQUIER GRANO DE ARENA,
PERO ENCIERRA AL COCO EN EL CAJÓN DE TU ARMARIO
POR SI TE QUEDAS —MÁS— SOLO.

(ESTE SUEÑO VALDRÁ SU PRECIO).

(*)La lluvia será jazz en tu ventana.

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2009-06-15T14:55:00.012+02:00

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B U S C A N D O H U E L L A S:

"LAS PALABRAS CAUTIVAS".

- "El lenguaje colonizado por la burocracia se reduce a una serie de fórmulas sin matices e inflexiones en el que los mismos nombres son siempre acompañados por los mismos adjetivos y participios; el nombre los gobierna y, cada vez que aparece, van automáticamente a continuación en el lugar oportuno".

- "Este marcar el paso de la palabras traduce una militarización más profunda de toda la sociedad, su división en dos categorías principales: la clase de los dirigentes y la gran masa de los ejecutantes. Pero esas mismas palabras están llamadas a jugar otros papeles; están penetradas del poder mágico de sostener la realidad opresiva y de encubrirla, y de presentarla como la verdad, la única verdad posible".

- "La rigidez con la que se sacralizan las fórmulas rituales tiene por objetivo preservar la pureza de esta "substancia" frente a los hechos que aparentemente la contradicen. El lenguaje de los amos es entonces todo, y la realidad nada o, todo lo más, el caparazón de ese lenguaje".

- "El establecimiento de la actividad creadora será, al mismo tiempo, el establecimiento de la verdadera comunicación, finalmente liberada, y la transparencia de las relaciones humanas reemplazará a la pobreza de las palabras bajo el antiguo régimen de la opacidad".

- "Las palabras no dejarán de trabajar mientras los hombres no hayan dejado de hacerlo".

Extracto de "Las palabras cautivas. Prefacio a un diccionario situacionista" de Mustapha Khayati, incluído en el libro "Discurso sobre la vida posible (textos situacionistas sobre la vida cotidiana)". SEDICIONES, Estella-Navarra, 1999.

Ilustración de Violeta Lópiz.

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2009-06-12T11:07:00.039+02:00

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(Primer borrador)

EL MIEDO DEL TELEGRAFISTA

"No es aconsejable afilar el boomerang".
Anónimo

NO GRITES MÁS PARA HACERTE EL SORDO,
NO CREAS EN MAPAS AJENOS NI EN EL NOMBRE PROPIO:
REGALA TUS FINES DE SEMANA A LA PEREZA
PERO SIGUE JUGANDO, CADA NOCHE, A ESTE SCRABBLE EXTRAÑO.

NO DEJES DE SENTIR VÉRTIGO NUNCA,
HAZ UNA MONTAÑA DE CUALQUIER GRANO DE ARENA
Y ENCIERRA ALGÚN COCO EN EL CAJÓN DE TU ARMARIO,
POR SI TE QUEDAS -MÁS- SOLO.

ROBA PELÍCULAS DOBLADAS Y QUEMÁLAS AL AIRE LIBRE,
EN NOMBRE DEL ÚLTIMO UNICORNIO DE EL RETIRO;
CUANDO TANTO SILENCIO TE VUELVA OSCURO,
DEJA EN ALCOHOL TUS PENSAMIENTOS HASTA VERLO CLARO.

DESPUÉS, VUELVE A CASA DESNUDO,
ATRAVESANDO —A UNA VOZ— LA GRAN VÍA:
“YA ES CASI AHORA, YA ES CASI AHORA”.

ENTONCES, SÓLO ENTONCES, LA LLUVIA SERÁ JAZZ EN TU VENTANA
Y ESTE SUEÑO VALDRÁ SU PRECIO.

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2009-06-10T14:11:00.006+02:00

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LA CONDICIÓN HUMANA:

Por Dony Permedi

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2009-06-03T15:24:00.018+02:00

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C O M O E L E F A N T E S A N T E U N E S P E J O

MÍRATE:
SOLAMENTE CUATRO CLASES DE PRIMATES,
LOS DELFINES
Y ESTOS GRANDES PAQUIDERMOS
-ADEMÁS DEL SER HUMANO-
SON CAPACES;
AUTOCONSCIENCIA, LO LLAMAN LOS CIENTÍFICOS.

SABER QUE EL TIPO DE ENFRENTE ERES TÚ MISMO,
O QUE PODÍAS HABERLO SIDO, ES SÓLO UN PASO.

ASÍ QUE PROBEMOS:
NO MIRES MÁS PARA OTRO LADO,
NO TE ESCONDAS;
DEJA DE HACER EL TONTO
PORQUE EL OTRO HARÁ LO MISMO.

RECUERDA: "SIN ESPEJOS NO HAY MORAL".

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2009-06-02T11:32:00.014+02:00

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B U S C A N D O H U E L L A S:

"DISCURSO SOBRE LA VIDA POSIBLE".

- Actualmente, "la cultura es el centro de significación de una sociedad sin significación".

- Nuestra lucha consiste en abrir un "nuevo teatro de operaciones de la cultura", pues esta "cultura vacía" está en el centro de una "vida vacía"; es el "reflejo y la prefiguración, como momento histórico, de las posibilidades de organización de la vida cotidiana", un "complejo de estética, sentimientos y costumbres, mediante el que una colectividad reacciona ante la vida que le es dada objetivamente por la economía".

- Entendemos la revolución como "la descolonización de la vida cotidiana"; no pretendemos "la autogestión del mundo existente, sino su transformación ininterrumpida".

- No buscamos "un lugar en el edificio artístico actual", sino "minarlo subterráneamente".

- Tampoco queremos ser "una corriente que señale un camino que sigan discípulos". "Inaguramos un nuevo estilo en las relaciones con nuestros partidarios": "rechazamos absolutamente los discípulos", sólo "nos interesa la participación a su nivel más elevado y dar rienda suelta en el mundo a las personas autómatas".

- "Se trata de realizar una totalidad: la totalidad extensiva e intensiva que gobierna todo lo particular, de restaurar la completud". En ningún caso "significa ordenamiento, secuenciación lógica, cálculo, etc., sino simultaneidad de razón y pasión, extensión máxima de las potencias humanas".

Extractos de "Discurso sobre la vida posible (textos situacionistas sobre la vida cotidiana)". SEDICIONES, Estella-Navarra, 1999.

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2009-05-29T01:17:00.018+02:00

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E N C U E N T R O S F O R T U I T O S:

SCRABBLE POÉTICO

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2009-05-19T02:50:00.086+02:00

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D I S C U R S O
d e
B I E N V E N I D A

HAY ALGUIEN EN LA SALA
AL QUE LE IMPORTA —UNA MIERDA— ESTE RECITAL.

AQUÍ MISMO, ENTRE VOSOTROS,
SE ESCONDE ALGUIEN QUE PREFERIRÍA ESTAR AL SOL
DE LA CAÑA MÁS FRÍA,
VACÍO Y DESPREOCUPADO

(SI HA VENIDO POR COMPROMISO, ¿POR QUÉ NO SE LARGA?).

ESE ALGUIEN SABE MUY BIEN LO QUE SE PIERDE:
LOS POETAS OCULTAN LO MEJOR DE LA VIDA.

EN UN BAR SEÑALARÍAN
LA CLARA SUCIEDAD DE SUS PAREDES,
ESAS LENTAS GRIETAS REPTANDO
ENTRE LAS PINTADAS MÁS EXPLÍCITAS:
"AH, INOPORTUNA AUSENCIA DE PAPEL HIGIÉNICO"

(MEARÍA FUERA DE LA TAZA).

LOS POETAS APRECIAN LA EFÍMERA GLORIA
DE UNA CERVEZA ESCARCHADA, SU BRILLO;
ESA ESPUMA DÓCIL QUE LOS LAME
NADA MÁS ACERCARSE

(FIN DE LA PUBLICIDAD).

LO QUE ESE ALGUIEN TAN LISTO OLVIDA
ES QUE NADA EXISTE HASTA QUE LO TOCAS. (1)

*(1) Con la poesía ocurre lo contrario, no existe
hasta que nos toca.

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2009-05-17T18:03:00.026+02:00

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(Primer borrador)

D i s c u r s o
d e
B I E N V E N I D A

HAY ALGUIEN SENTADO EN ESTA SALA
AL QUE LE IMPORTA -UNA MIERDA- ESTE LARGO RECITAL,
NO QUERRÍA ESTAR AQUÍ.

HAY ALGUIEN AHÍ MISMO, ENTRE NOSOTROS,
QUE PREFERIRÍA VIVIR EN UNA TERRAZA
CUALQUIERA,
POR EJEMPLO,
DE CUALQUIER BAR;
SENTADO ENTRE OTRA -MUCHA MÁS- GENTE OCIOSA,
AL SOL DE LA CAÑA MÁS FRÍA.
VACÍO Y DESPREOCUPADO.

(SI HA VENIDO POR COMPROMISO, ¿POR QUÉ NO SE LARGA?).

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ESE ALGUIEN SABE MUY BIEN LO QUE SE PIERDE VINIENDO AQUÍ:
LOS POETAS SIEMPRE SILENCIAMOS LO MEJOR DE LA VIDA.

DE UN BAR SÓLO SEÑALARÍAMOS LA CLARA
SUCIEDAD DE SUS PAREDES,
ESAS OSCURAS GRIETAS EXTENDIÉNDOSE
POR LOS AZULEJOS DEL BAÑO
O LAS PINTADAS MÁS EXPLÍCITAS;
AH, LA INOPORTUNA AUSENCIA DE PAPEL HIGIÉNICO.

(NOS MEARÍAMOS FUERA DE LA TAZA).

LOS POETAS NUNCA HAN APRECIADO LA EFÍMERA PIEL
DE UNA CERVEZA ESCARCHADA,
SU NIQUELADO BRILLO;
ESA ESPUMA JUSTA
QUE NOS LAME NADA MÁS ACERCARNOS.

(FIN DEL ANUNCIO).

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LO QUE ESE ALGUIEN MUY LISTO NO SABE
ES QUE UNA PERSONA NO EXISTE HASTA QUE LA TOCAS*.

*NOTA: Con la poesía ocurre lo mismo, no existe
hasta que nos toca.

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2009-05-13T10:27:00.008+02:00

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BORIS VIAN:

Érase una lámpara de cobre
Que ardía desde hacía años
Érase un espejo encantado
En el que se veía el rostro
El rostro que tendríamos
En el lecho dorado de la muerte
Érase un libro de cuero azul
Donde cabían el cielo y la tierra
El agua, el fuego, los trece misterios
Un reloj de arena hacía que el tiempo pasara
Por su aguja de polvo
Érase una pesada cerradura
Que retorcía su dura mordedura
En la puerta de roble macizo
Cerrando la torre por siempre jamás
Sobre la cámara redonda, la mesa
La bóveda de cal, la ventana
De vidrios emplomados
Y las ratas trepaban por la hiedra
alrededor de la torre de piedra
Donde el sol ya no se ponía

Era en verdad terriblemente romántico.

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2009-05-12T16:32:00.009+02:00

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S E B U S C A C O M P A Ñ Í A

“A partir de un cierto punto, ya no hay regreso posible.
Éste es el punto a alcanzar”.
Frank Kafka

CREO QUE TENGO CORAZÓN DE CANGREJO:
VIVO SOLO, QUIERO DECIR,
YO TAMBIÉN TENGO MUCHOS AMIGOS
Y UNA GRAN FAMILIA;
ALGUNA VEZ ME ENAMORÉ,
PERO TAMPOCO VOY A QUERER A NADIE
COMO A MÍ MISMO.
DUERMO CON UN CUCHILLO DENTRO DE LA ALMOHADA
Y TRES VASOS EN LA MESILLA;
LLENOS DE AGUA Y BICARBONATO,
PARA LOS SUEÑOS.

ME GUSTA OÍR EL LLANTO EN LOS PORTALES,
PERO AÚN NO CREO EN MI MUERTE:
SOY TODO LO FELIZ QUE ME PERMITE LA CONCIENCIA.

(ASÍ DEBEN SENTIRSE LOS CABLES,
EN LOS POSTES, LAS NOCHES DE TORMENTA).

SOY OTRO HOMBRE QUE HA PERDIDO SU HISTORIA.

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2009-04-30T11:27:00.018+02:00

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L A C A B I N A

"Necesidad de lo milagroso".
Marcel Duchamp

NI SIQUIERA IBA A LLAMAR;
ENTRÓ PARA NO MOJARSE, A ESPERAR
A QUE PASASE LA TORMENTA.

CUANDO DESCERRÓ SUS PÁRPADOS,
UN GRUPO DE EXTRAÑOS LE OBSERVABA
BAJO UN TECHO DE OSCUROS PARAGUAS.
SOBRE SU CORAZÓN LAS DOS MANOS DE UNA MUJER DESCONOCIDA.

- ESTOY BIEN —DIJO— SOY MÉDICO.
CON UN SOLO DEDO A SU BOCA ELLA LE DETUVO:
- HACE UNOS SEGUNDOS NO LO ERA.

.
.
.
.
.

AÚN LLOVÍA CUANDO SE VIÓ ASÍ MISMO DESDE FUERA,
A SUS HIJOS, LOS MÁS BRILLANTES Y OSCUROS
MOMENTOS DE SU VIDA SIN NINGÚN SENTIMIENTO:
FLOTABA POR UNA BLANDA LUZ AZUL BLANQUECINA.

(PURO ÉXTASIS).

DESPUÉS, REGRESÓ EL DOLOR Y LLEGÓ A SU CUERPO.

—
-
-
.
.

JAMÁS* SUPO PARA QUÉ PODÍA SERVIR UNA ESCALA,
NUNCA LE INTERESÓ LA MÚSICA:
AHORA OÍA, SIN CESAR, MELODÍAS DE PIANO EN SU CABEZA.

—
—
—
—
—

(SINTIÓ LA IRRESISTIBLE NECESIDAD DE TOCARLAS).

*RAYO. Del lat. radius, m. Cada una de las líneas, generalmente rectas, que parten del punto en que se produce una determinada forma de energía y señalan la dirección en que ésta se propaga...

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2009-04-16T16:12:00.009+02:00

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L A P R O M E S A

“Estamos entre dos mundos:
uno no lo reconocemos y el otro todavía no existe”.
Lewis Carroll

SIEMPRE DESPERTARÁS.

TE VESTIRÁS DE TI MISMO
PARA SALIR AL ENCUENTRO DEL HORARIO:
QUÉ GRAN TRABAJO EL TIEMPO.

COMO UNA ACEQUIA DEL PARQUE, A MEDIODÍA
TE DESBORDARÁN LOS MINUTOS.
NO ES QUE HAYAS PERDIDO EL INTERÉS POR LO QUE HACES,
ES QUE TUS FILIGRANAS NO LE IMPORTAN A NADIE.

POBRE, KAMIKAZE POBRE.

NUNCA LLEGAN LAS SEIS, PERO LLEGAN
Y SALES, COMO UN TORO A LA PLAZA,
PORQUE HAY LUZ EN LA CALLE.

PASEARÁS TODA LA TARDE ENTRE MIRADAS Y PALOMAS.
QUIZÁ CRUCES ANTE EL PORTAL DE TUS PADRES
Y PASES DE LARGO, SIN DETENERTE.

CUANDO ESTÉN CERRANDO, LLEGARÁS AL SÚPER.
SIN LA LISTA DE LA COMPRA —QUE HICISTE AYER PARA NADA—
TE LLEVARÁS CUALQUIER COSA QUE NO NECESITES.
TODO POR EL DÍA:
PARA QUE NO DESCARRILE ANTE TUS OJOS.

YA POR LA NOCHE,
TE SENTARÁS EN EL BALCÓN
CON LOS PIES HACIA EL VACÍO.

ATRAGANTADO DE LUNA,
ESPERARÁS ALGÚN MILAGRO.

(SIEMPRE DESPERTARÁS).

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2009-04-16T15:45:00.008+02:00

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T E R R I T O R I O C O M A N C H E

"Escribir pese a todo, pese a la desesperación".
Marguerite Duras

FUMAR DA SENTIDO AL HUMO
DE ESTAS NOCHES, HUECAS Y PESADAS,
COMO BOLAS DE CAÑÓN.

FUMAR DESPACIO Y ARDER.

ENTONCES LA MIRADA CAE EN CÍRCULOS
DESDE CUALQUIER VENTANA:
LA CALLE ES UNA VENA COAGULADA DE COCHES
Y LA CIUDAD, UN MONTÓN DE CARNE;
HOMBRES O MUJERES, EMPERRADOS DE VIVIR.

FUMAR HASTA CONSUMIR TODOS LOS SUEÑOS.

FUMAR POR SI UN DÍA
DEVUELVEN UNA MIRADA Y VEN
LAS SEÑALES DE HUMO.

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2009-03-30T14:15:00.007+02:00

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LUIS MIGUEL RODRIGO:

Revolución

Como todas las generaciones, también ésta quiso derrocar a su predecesora. Escudriñaron defectos y errores, detectaron los fallos, los excesos y por aquellas hendiduras introdujeron sus palancas, primero; después, excavadoras. Y es que, como todos los jóvenes -valga en su descargo que es su obligación al fin y al cabo-, creyeron estar en posesión de la verdad, no de una porción o de un fragmento: de toda la verdad.

La primera piedra sobre la que se edificó esta nueva revolución fue suprimir tildes y acentos: jamas volveria a haber letras mas sonoras e importantes que otras. En esta funcion todos serian actores, no habria ya protagonistas ni figurantes. Asi que con el pecho henchido y las barbillas altas pusieron manos a la obra y comenzaron a construir sobre este cimiento su sociedad, dejando a las esdrujulas y las agudas soterrarse en el olvido.

Transcurrieron las cosas en aparente calma durante un tiempo, hasta que un dia fue señalada con el dedo una mayuscula, debido a su supuesta arrogancia: por unanimidad se decidio reducirla a tamaño estandar, por mas que adujo ser un nombre propio. de ahora en adelante nada seria propio: todo perteneceria a la colectividad.

sin mayusculas ni acentos su mundo parecia mas en paz, aunque ciertos asuntos continuaban irresueltos: algunas palabras, no siendo de diferente tamaño que las demas, daban la sensación de manejarse con cierta prepotencia, como las que iniciaban parrafo o iban tras punto y aparte. era tal el empeño en erradicar el mal de la desigualdad que, sin contemplaciones, fue tomada la drastica medida de eliminar los signos de puntuación que tanto lugar a equivoco estaban generando y aun podrian haber sido mayores los recortes si llegan a prosperar las propuestas planteadas por algunas letras cansadas de ser miradas por encima del hombro de bajar los humos a las mas altas como la l o la t hasta se inicio el debate sobre si realmente eran imprescindibles los puntos de las ies y las jotas o eran superfluos adornos decorativos el desorden se acrecentaba dia tras dia pero fue considerado un mal necesario un desajuste inevitable en toda transformacion social de modo que la inconformidad consustancial a todo lo vivo prosiguio devorando los logros ya obtenidos exigiendo nuevas conquistas nuevas cimas que coronar y si bien era patente que la igualdad entre las palabras habia sido con creces alcanzada no sucedia de igual manera con las relaciones entre ellas por lo que para estrechar lazos y evitar distanciamientos que pudieran ser interpretados como muestras excesivas de orgullo se suprimio el espacio entre palabras yallemadelaunionhacelafuerzaquisieroncambiarlarealidadaunsolopasohastaquelaconfusionfueadueñandosederenglonesfolioscuadernoslibrosyaunqueseelevaronvocesdisidentespretendiendopaliarelcaoscrecienteotrasigualesdeestridentesahogaronlosinfructuososintentosdeencauzarloquehaciapocotiempoeraunmalmenoryahorasumiaalpaisenteroenunirrefrenablesinsentidoquedejabasazonadoelcaldodecultivoparaelsurgimientodeunnuevodictador

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2009-03-30T10:18:00.006+02:00

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E L C H A R C O

"Algunos nacen póstumamente".
Frederick Nietzsche

LA MUJER LLEVABA UN PENSAMIENTO ROJO;
EL HOMBRE, UN SOMBRERO BORSALINO.

CON SUS MANOS ENTRELAZADAS, COMO UN PUENTE COLGANTE,
INTENTARON ALCANZAR LA OTRA ORILLA.

LA FLOR VOLÓ HASTA EL AGUA, EL SOMBRERO SALIÓ HUYENDO;
UN VIENTO INTRATABLE HABÍA CRUZADO DE ACERA.

LOS DOS SE HUNDIERON, SUJETOS AL TALLO DE LA FLOR,
CON LA MISMA RESIGNACIÓN QUE UN YUNQUE.

SERÍAN LAS SEIS DE LA MAÑANA.

TODAS LAS FAROLAS, CÍCLOPES DE LA CALLE,
CERRARON SU OJO EN ESE MOMENTO.

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2009-03-23T17:14:00.018+01:00

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RAFAEL COURTOISIE:

Inestable

Un hombre se disuelve en su agua corporal como un terrón de sueño. No es sólido ni líquido y su vapor se esparce y se pierde, a la larga, en actos y palabras.

Momentáneamente sólido, momentaneamente erguido, un hombre es un grumo.

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2009-03-12T16:34:00.010+01:00

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PAUL VALERY (SEGÚN ENRIQUE VILA-MATAS):

Algunas obras las crea su público. Algunas otras crean su público. Las primeras responden a las necesidades de la sensibilidad natural media. Las segundas crean necesidades artificiales que al mismo tiempo satisfacen.

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2009-03-02T15:37:00.003+01:00

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NUESTRO MODELO ES UN ÁRBOL,
PLANTADO EN MITAD DE LA ACERA:
UNO MÁS SOBRE EL QUE MEAN LOS PERROS CADA NOCHE,
EN EL VERDE DESFILE DE CUALQUIER CALLE.
DE ESE ÁRBOL CUELGAN UNA SOGA DE LUCES
CUANDO LLEGA EL INVIERNO
Y LO DEJAN DESNUDO CUANDO ACABA.

SU SOMBRA CRECE SOBRE NUESTRAS CABEZAS COMO UNA DUDA:
DESDE AQUELLAS RAMAS CONSPIRAN PÁJAROS INVISIBLES;
SUS RAICES ATRAVIESAN EL PAVIMENTO Y ABREN GRIETAS,
HONDOS BACHES EN NUESTRO CAMINO.

"ESE ÁRBOL AÚN SIGUE MUDO,
PERO SE HACE FUERTE EN EL SILENCIO".

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2009-02-26T16:04:00.004+01:00

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A R A C N O L O G Í A

“La consciencia no necesita más fundamento que ella misma”.
JOHANN GOTTLIEB FICHTE

LO MÁS OPORTUNO DE AQUEL MÍNIMO INSTANTE FUE
QUE UN PUNTO SE DESLIZABA HACIA SU NARIZ
POR UN HILO DE SEDA TAN NÍTIDO COMO UN PENSAMIENTO.

HABRÍA QUERIDO SABER SI EL PUNTO LE MIRABA,
CON SUS TRES PARES DE OJOS SIMPLES,
DURANTE EL ENCUENTRO:
ÉL PERMANECIÓ BIZCO,
ABSORTO EN ESE FILAMENTO QUE SE BALANCEABA
ANTE SUS DOS SIMPLES OJOS;
LOS PIES ANCLADOS A LA TIERRA,
UN CIGARRILLO CONSUMIÉNDOSE ENTRE SUS DEDOS.

PERO LO ÚNICO QUE HIZO AQUEL PUNTO,
CON SUS CUATRO PARES DE PATAS, FUE
TEJER EL HILO,
DEJARSE MECER UN INSTANTE.

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2009-02-26T15:20:00.007+01:00

WITOLD GOMBROWICZ:

Contra los poetas

Sería más razonable de mi parte no meterme en temas drásticos porque me encuentro en desventaja. Soy un forastero totalmente desconocido, carezco de autoridad y mi castellano es un niño de pocos años que apenas sabe hablar. No puedo hacer frases potentes, ni ágiles, ni distinguidas, ni finas pero, ¿quién sabe si esta dieta obligatoria no resultará buena para la salud?. A veces me gustaría mandar a todos los escritores del mundo al extranjero, fuera de su propio idioma y fuera de todo ornamento y filigranas verbales, para comprobar qué quedará de ellos entonces. Cuando uno carece de medios para realizar un estudio sutil, bien enlazado verbalmente sobre, por ejemplo, las rutas de la poesía moderna, empieza a meditar acerca de esas cosas de modo más sencillo, casi elemental y, a lo mejor, demasiado elemental.

No cabe duda de que la tesis de esta nota: que los versos no gustan a casi nadie y que el mundo de la poesía versificada es un mundo ficticio y falsificado, parecerá desesperadamente infantil; y, sin embargo, confieso que los versos no me gustan y hasta me aburren un poco. Lo interesante es que no soy un ignorante absoluto en cuestiones artísticas ni tampoco me falta la sensibilidad poética; y cuando la poesía aparece mezclada con otros elementos, más crudos y prosaicos, por ejemplo en los dramas de Shakespeare, en las obras de Dostoievski, de Pascal, o, sencillamente en el crepúsculo cotidiano, tiemblo como cualquier mortal. Lo que difícilmente aguanta mi naturaleza es el extracto farmacéutico y depurado de la poesía que se llama "poesía pura" y, sobre todo, cuando aparece versificada. Me cansa el canto monótono de esos versos, siempre elevado; me adormecen el ritmo y la rima, me extraña dentro del vocabulario poético cierta "pobreza dentro de la nobleza" (rosas, amor, noche, lirios), y a veces sospecho que todo ese modo de expresión y todo el grupo social que a él se dedica padecen de algún defecto básico.

Yo mismo creía al principio que esto se debía a una particular deficiencia de mi "sensibilidad poética" pero cada vez tomo menos en serio los slogans que abusan de nuestra credulidad.

No hay cosa más instructiva que la experiencia y por eso empecé a realizar algunas muy curiosas: leía cualquier poema alterando intencionalmente su orden de tal suerte que se convertía en un absurdo y ninguno de mis oyentes (finos y cultos, por cierto y fervientes admiradores de aquel poeta) advertía la treta; o, analizando en forma detallada el texto de un poema más extenso, comprobaba con asombro que los "admiradores" ni siquiera lo habían leído completo. ¿Cómo puede ser esto entonces? ¿Admirarlo tanto y no leerlo? ¿Gozar tanto de la "precisión matemática" de las palabras y no percibir una fundamental alteración en el orden de la expresión? Pero lo que pasa es que todo este cúmulo de ficticios goces, admiraciones y deleites está basado sobre un convenio de mutua discreción: cuando alguien declara que le encanta la poesía de Valéry es mejor no acosarlo demasiado con indiscretas investigaciones, porque entonces se pondría en evidencia una realidad tan distinta de todo lo que nos imaginamos, y tan sarcástica, que nos sentiríamos sumamente molestos. El que deja por un momento las conversaciones del juego artístico, enseguida tropieza con un enorme montón de ficciones y falsificaciones, cual un escolástico escapado de los principios aristotélicos.

Me encontré, pues, cara a cara con el siguiente dilema: miles de hombres hacen versos; otros miles les demuestran gran admiración; grandes genios se expresan por medio del verso; desde tiempos inmemoriales el poeta y los versos son venerados; y frente a esa montaña de gloria -yo, con mi convicción de que la misa poética se efectúa en el vacío casi completo.

¡Valor, señores! En vez de huir de ese hecho expresamente, tratemos de buscar sus causas como si fuese un hecho como cualquier otro.

¿Por qué no me gusta la poesía pura? Por las mismas razones por las cuales no me gusta el azúcar "puro". El azúcar encanta cuando lo tomamos junto con el café, pero nadie se comería un plato de azúcar: sería ya demasiado. Es el exceso lo que cansa en la poesía: exceso de la poesía, exceso de palabras poéticas, exceso de metáforas, exceso de nobleza, exceso de depuración y de condensación que asemejan los versos a un producto químico.

¿Cómo hemos llegado a este grado de exceso?

Cuando un hombre se expresa en forma natural, es decir en prosa, su habla abarca una gama infinita de elementos que reflejan su naturaleza entera; pero he aquí que vienen los poetas y proceden a eliminar gradualmente del habla humana todo elemento apoético, en vez de hablar empiezan a cantar y de hombres se convierten en bardos y vates, consagrándose única y exclusivamente al canto. Cuando un trabajo semejante de depuración y eliminación se mantiene durante siglos llégase a una síntesis tan perfecta que no quedan más que unas pocas notas y la monotonía tiene que invadir forzosamente el campo del mejor poeta. El estilo se deshumaniza; el poeta no toma como punto de partida la sensibilidad del hombre común sino la de otro poeta, una sensibilidad "profesional" y, entre los profesionales, se crea un lenguaje tan inaccesible como los otros dialectos técnicos; y, subiendo unos sobre los hombros de otros, forman una pirámide cuya punta ya se pierde en el cielo, mientras nosotros nos quedamos abajo algo confundidos. Pero lo más importante es que todos ellos se vuelven esclavos de su instrumento porque esa forma es ya tan rígida y precisa, sagrada y consagrada que deja de ser un medio de expresión: y podemos definir al poeta profesional como un ser que no se puede expresar a sí mismo porque tiene que expresar los versos.

Por más que se diga que el arte es una especie de clave, que el arte de la poesía consiste precisamente en lograr una infinidad de matices con pocos elementos, tales y parecidos argumentos no ocultarán el primordial fenómeno de que con la máquina del verbo poético ha ocurrido lo mismo que con todas las demás máquinas, pues en vez de servir a su dueño se ha convertido en un fin en sí; y, francamente, una reacción contra ese estado de cosas parece aún más justificada aquí que en otros campos porque aquí estamos en el terreno del humanismo "par excellence".

Existen dos formas de humanismo básicas y diametralmente opuestas: una que podríamos llamar "religiosa" que coloca al hombre de rodillas ante la obra cultural de la humanidad y otra, laica, que trata de recuperar la soberanía del hombre frente a sus dioses y sus musas. El abuso de cualquiera de estas formas tiene que provocar una reacción y es cierto que una reacción así contra la poesía sería hoy totalmente justificada porque, de vez en cuando, hay que parar por un momento la producción cultural para ver si lo que producimos tiene todavía alguna vinculación con nosotros

Posiblemente los que han tenido la oportunidad de leer algún texto artístico mío se sentirán extrañados por lo que digo, ya que soy en apariencia un autor típicamente moderno, difícil, complicado y aun a veces -quien sabe- aburrido. Pero, téngase en cuenta que yo no aconsejo a nadie prescindir de la perfección ya alcanzada, sino que considero que esta perfección, este aristocrático hermetismo del arte deben ser compensados de algún modo y que, por ejemplo, cuanto más el artista es refinado, tanto más debe tomar en cuenta a los hombres menos refinados y cuanto más es idealista tanto más debe ser realista. Este equilibrio a base de compensaciones y antinomias es el fundamento de todo buen estilo, más, en los poemas no lo encontraremos, y tampoco se puede notar en la prosa moderna influenciada por el espíritu de la poesía. Libros como "La muerte de Virgilio", de Herman Broch o aun el celebrado "Ulises" de Joyce resultan imposibles de leer por ser demasiado "artísticos". Todo allí es perfecto, profundo, grandioso, elevado y, al mismo tiempo, nada nos interesa porque sus autores no lo han escrito para nosotros sino para el Dios del Arte.

Pero la poesía pura además de constituir un estilo hermético y unilateral, constituye también un mundo hermético. Y sus debilidades aparecen con más crudeza aún, cuando se contempla el mundo de los poetas en su aspecto social. Los poetas escriben para los poetas. Los poetas son los que rinden homenaje a su propio trabajo y todo este mundo se parece mucho a cualquier otro de los tantos y tantos mundos especializados y herméticos que dividen la sociedad contemporánea. Los ajedrecistas consideran el ajedrez como la cumbre de la creación humana, tienen sus jerarquías, hablan de Capablanca como los poetas hablan de Mallarmé y, mutuamente, se rinden todos los honores. Pero el ajedrez es un juego mientras que la poesía es algo más serio y lo que resulta simpático en los ajedrecistas, en los poetas es signo de una mezquindad imperdonable.
La primera consecuencia del aislamiento social de los poetas es que en el mundo poético todo se hincha, y aún los creadores mediocres llegan a adquirir dimensiones apocalípticas y, por el mismo motivo, los problemas de poca monta cobran una trascendencia que asusta. Hace tiempo hubo entre los poetas una gran polémica sobre la famosa cuestión de las asonancias y parecía que la suerte del universo dependía del hecho de si es posible rimar "espesura" y "susurran". Es lo que sucede cuando el espíritu gremial domina al universal.

La segunda consecuencia es aún más desagradable: el poeta no sabe defenderse de sus enemigos. Y así vemos cómo en el terreno personal y social se pone en evidencia la misma estrechez de estilo que hemos mencionado más arriba. El estilo no es otra cosa sino una actitud espiritual frente al mundo, pero hay varios y el mundo de un zapatero o de un militar tiene poco que ver con el mundo de los versos: como los poetas viven entre ellos y entre ellos forman su estilo, eludiendo todo contacto con ambientes distintos, quedan dolorosamente indefensos frente a los que no comparten sus credos. Lo único que son capaces de hacer, cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por la barbarie de nuestros tiempos lo que, por cierto, resulta bastante gratuito. El poeta se dirige sólo a aquel que ya está compenetrado con la poesía, es decir a uno que ya es poeta, pero esto es como si un cura endilgara su sermón a otro cura. ¡Cuánta más importancia tiene, sin embargo, para nuestra formación el enemigo que el amigo! Sólo frente al enemigo podemos verificar plenamente nuestra razón de ser y sólo él nos procura la clave de nuestros puntos débiles y nos pone el sello de la universalidad. ¿Por qué, entonces, los poetas huyen ante el choque salvador? Ah, porque carecen de medios, de actitud, de estilo para afrontarlo. ¿Y por qué les faltan estos medios? Ah, porque eluden el choque.

La más seria dificultad de orden personal y social que debe afrontar el poeta proviene de que él, considerándose superior como sacerdote de la poesía, se dirige a sus oyentes desde más arriba; pero los oyentes no siempre reconocen su derecho a la superioridad y no quieren oírlo desde abajo. Cuanto más aumenta el número de personas que ponen en duda el valor de los poemas y faltan el respeto al culto, tanto más delicada y cercana al ridículo se vuelve la actitud del vate.

Mas, por otra parte, crece también el número de los poetas y a todos los excesos de la poesía ya enumerados hay que añadir el exceso de bardos y el exceso de versos. Estas ultrademocráticas cifras minan desde el interior la aristocrática y orgullosa actitud del mundo de los poetas y nada más comprometedor, en ese sentido, que cuando se los ve a todos reunidos, por ejemplo, en un congreso: una muchedumbre de seres excepcionales. Un artista que en verdad se preocupe por la forma buscaría alguna salida a este callejón, porque sin duda estos problemas en apariencia sólo personales están estrechamente vinculados con el arte y la voz del poeta no suena bien, ni puede ser seria y convincente mientras él mismo quede ridiculizado por tales contrastes.

Un artista creador y vital no vacilaría en cambiar totalmente de actitud y, por ejemplo, él desde abajo se dirigiría a la gente: como el que pide el favor de ser reconocido y aceptado o como el que canta pero al mismo tiempo sabe que aburre. Podría también proclamar públicamente esas antinomias y escribir sus versos sin estar satisfecho de ellos y anhelando ser cambiado y renovado por el choque regenerador con los demás hombres. Pero no es posible exigir tanto a los que dedican toda su energía a la "depuración" de su rima. Los poetas siguen agarrándose febrilmente a una autoridad que no tienen y embriagándose a sí mismos con la ilusión del poder. ¡Qué ilusos! De cada diez poemas uno por lo menos cantará el poder del Verbo y la elevada misión del Poeta lo que, justamente, demuestra que el Verbo y la Misión están en peligro... y los estudios o reseñas sobre poesía nos procuran una rara impresión: porque su inteligencia, sutileza y finura están en contraste con el tono que es a la vez ingenuo y pretencioso. Todavía no han comprendido los poetas que de la poesía no se puede hablar en tono poético y por eso sus revistas están llenas de poetizaciones sobre la poesía muy a menudo horripilantes por su estéril malabarismo verbal. A esos pecados mortales contra el estilo los lleva el temor que sienten ante la realidad y la necesidad de encontrar a toda costa una afirmación de su quebrantado prestigio.

La ceguera voluntaria se nota también en ese simplismo tremendo en que caen hombres, por otra parte muy inteligentes, cuando se trata de su suerte. Muchos poetas pretenden salvarse de las dificultades expuestas más arriba declarando que ellos escriben sólo para sí mismos, para su propio goce estético aunque al mismo tiempo hacen lo posible por publicar sus obras. Otros buscan la salvación en el marxismo y afirman con toda seriedad que el pueblo es capaz de asimilar sus refinadísimos y difíciles poemas, productos de siglos de cultura. Ahora la mayoría de los poetas cree firmemente en la repercusión social de los versos y nos dirán extrañados: "Pero cómo puede usted dudar... Vea las muchedumbres que asisten a cada recital poético. ¡Cuántas ediciones se publican! Cuánto se escribe sobre la poesía y cuán admirados son los que conducen a los pueblos por el camino de la Belleza."

No se les ocurre pensar que en un recital poético es casi imposible asimilar un verso (porque no basta escuchar un verso moderno una sola vez para entenderlo), que miles de libros se compran para no ser leídos nunca, que los que escriben en los periódicos sobre poesía son poetas y que los pueblos admiran sus poetas porque necesitan mitos. No se dan cuenta que si las escuelas no enseñasen a los niños el culto de los poetas en sus tristes y tan formales clases de idioma nacional y si este culto no se mantuviera todavía por inercia entre los adultos nadie, fuera de unos pocos aficionados, se interesaría en ellos. No quieren ver queja supuesta admiración por el canto versificado es en realidad el resultado de muchos factores como la tradición, la imitación y, aun otros como el sentimiento religioso o la afición deportiva (porque asistimos a un recital poético del mismo modo que a una misa -sin comprenderlo- y sólo cumpliendo un acto de presencia frente a un rito; y porque nos interesa la carrera de los poetas hacia la gloria así como nos interesan las carreras de caballos); no, ese complicado proceso de la reacción de las multitudes se reduce para ellos a la fórmula: "el verso encanta porque es bello..."

Que me disculpen los poetas. Yo no los ataco para molestarlos y gustoso tributaré homenaje a los altos valores personales de muchos de ellos; sin embargo ya se ha colmado el cáliz de sus pecados. Hay que abrir las ventanas de esta hermética casa y sacar sus habitantes al aire fresco, hay que sacudir la pesada, majestuosa y rígida forma que los abruma. Poco me importa que digáis pestes de mí y de mi nota. -¿Acaso puedo esperar que aceptéis un juicio que os quita la razón de ser?- Y, además, mis palabras están destinadas a la nueva generación. El mundo se vería en situación desesperada si cada año no entrase un nuevo contingente de seres humanos, frescos, libres del pasado, no comprometidos con nadie ni con nada, no paralizados por puestos, glorias, obligaciones y responsabilidades, seres, en fin, no definidos por lo que ya han hecho y por lo tanto, libres para elegir”.

Witold Gombrowicz.

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2009-02-25T15:44:00.014+01:00

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VICENTE HUIDOBRO:

Aforismo

En nombre del Arte.
En nombre de la Belleza.
En nombre de la Verdad.
En nombre del Orden.
En nombre de la Ley.
En nombre de la Bondad.
En nombre del Deber...

Palabras, palabras.

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2009-02-18T15:01:00.022+01:00

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CESARE ZAVATTINI:

La revolución

(31 de julio de 1945).

Donde yo vivo se habla a menudo de revolución, es un barrio rodeado de pequeños huertos que me atrevería a llamar japoneses cuando ciertas noches brillan las cañas de bambú que los dividen entre sí. En mi barrio, si pasa un rico, los muchachos descalzos le gritan: ¡Re-vo-lu-ción!, simulando perseguirlo con un pataleo, y el rico acelera el paso.

Hasta hace pocos meses, algunos de mis vecinos -obreros la mayoría-, al encontrarme, preguntaban: "¿Cuándo?". Estaban convencidos, un poco por los discursos y otro poco por los libros y periódicos que asomaban siempre en mis bolsillos, de que yo era el hombre. Pero respondía con evasivas, no sabía exactamente qué decir: estar a medias con la revolución y a medias en contra, triste estado.

Debo aclarar que no soy de naturaleza política, desconfío de los políticos y una vez proyecté fundar una asociación de jóvenes que habría educado en la sospecha, más bien en la incredulidad; los habría distribuido por los colegios electorales a fin de que interrumpieran a los oradores gritando: "No es verdad".

En el mes de marzo, las crecientes desdichas del mundo y el ansia de mis vecinos me convencieron de que, en adelante, tenía la obligación de salir de mi ambigua situación social. Aquel día me llené los ojos de piadosas imágenes e hice un solemne juramento. Escogí la fecha sin dejar traslucir nada a la familia. El 31 de julio. hoy.

Hoy me he levantado más temprano que de costumbre. A las seis paseaba ya por el jardín, me sentía tan ligero que el surtidor de la fuente podría haberme sostenido en el aire. Observé que un carpintero me espiaba desde la tapia en espera de descubrir un signo que le confirmara que, por fin, la rueda de la justicia iba a ponerse en movimiento.

Volví a entrar en mi estudio a las siete menos cuarto.

A las siete en punto había decidido empezar las operaciones. ¿Contra quién?, diréis. En efecto, yo era el obstáculo, había que abatir a este individuo, quebrarle los riñones, como se decía en tiempos, y lo demás sería fácil: pondría la bandera roja sobre los edificios públicos sin derramamiento de sangre, seguido de los menos pudientes. Sabía lo duro que iba a ser derribar a este cacho de roble que soy. Durante la noche me analicé pacientemente por todas partes para descubrir el punto más vulnerable. Los epítetos que me venían con más frecuencia a la boca eran: canalla, hipócrita, avaro, envidioso, vil, embustero... Reía sardónicamente pellizcándome con fuerza bajo las sábanas mientras pensaba: mañana por la mañana, mañana por la mañana. Veía sin piedad mi cuerpo tendido en el suelo, los ojos vidriosos, abiertos de par en par; estos ojos que tantas veces han mirado al prójimo como si fuera un palo de telégrafo. Ahora estáis allí por toda la eternidad, ojos, con aquel ángulo de la casa en las pupilas, ¡aquel ángulo de una casa que para comprarla, hace años, te inscribiste en el partido!, pero no quisiera descender al chisme.

A las siete menos un minuto estaba, pues, preparado. Miré por la ventana: la calle estaba llena de gente. Me pareció conocerlos a todos, su felicidad dependía de mí. Valor. Don, don, don, don.... sonaron las siete. Puerco, dije, dándome un bofetón. Incluso golpeé la cabeza contra la pared, no demasiado fuerte. Tenía ante mí una hermosa bandeja, el desayuno: pan y leche y mantequilla, y cogí la bandeja y la arroje al suelo donde llégo junto con el siguiente apóstrofe: "Comía pan y mantequilla el día que bombardearon Roma", y seguía catalogando confusamente otras culpas.

El ruido atrajo a mi mujer y a la criada. "¡Qué has hecho!", exclamó mi mujer. Las dos se pusieron a pulir de nuevo el pavimento. Yo callaba. Quieto en medio de la habitación. Aquellos cacharros me recordaban vajillas descalabradas, habitaciones sin termo. Debería haber gritado: ¡Viva la criada!. Hubiera sido la segunda etapa del plan. Pero en vez de eso dije: "Perdona, se me ha caído de las manos".

A las siete y cinco la revolución había terminado, abortado, como dicen los técnicos.

El carpintero me hacía signos desde la casa de enfrente.

Fingí no verle.

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