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D I S C U R S O
d e
B I E N V E N I D A


HAY ALGUIEN EN LA SALA
AL QUE LE IMPORTA —UNA MIERDA— ESTE RECITAL.

AQUÍ MISMO, ENTRE VOSOTROS,
SE ESCONDE ALGUIEN QUE PREFERIRÍA ESTAR AL SOL
DE LA CAÑA MÁS FRÍA,
VACÍO Y DESPREOCUPADO

(SI HA VENIDO POR COMPROMISO, ¿POR QUÉ NO SE LARGA?).

ESE ALGUIEN SABE MUY BIEN LO QUE SE PIERDE:
LOS POETAS OCULTAN LO MEJOR DE LA VIDA.

EN UN BAR SEÑALARÍAN
LA CLARA SUCIEDAD DE SUS PAREDES,
ESAS LENTAS GRIETAS REPTANDO
ENTRE LAS PINTADAS MÁS EXPLÍCITAS:
"AH, INOPORTUNA AUSENCIA DE PAPEL HIGIÉNICO"

(MEARÍA FUERA DE LA TAZA).

LOS POETAS APRECIAN LA EFÍMERA GLORIA
DE UNA CERVEZA ESCARCHADA, SU BRILLO;
ESA ESPUMA DÓCIL QUE LOS LAME
NADA MÁS ACERCARSE

(FIN DE LA PUBLICIDAD).

LO QUE ESE ALGUIEN TAN LISTO OLVIDA
ES QUE NADA EXISTE HASTA QUE LO TOCAS. (1)






*(1) Con la poesía ocurre lo contrario, no existe
hasta que nos toca.

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(Primer borrador)

D i s c u r s o
d e
B I E N V E N I D A


HAY ALGUIEN SENTADO EN ESTA SALA
AL QUE LE IMPORTA -UNA MIERDA- ESTE LARGO RECITAL,
NO QUERRÍA ESTAR AQUÍ.

HAY ALGUIEN AHÍ MISMO, ENTRE NOSOTROS,
QUE PREFERIRÍA VIVIR EN UNA TERRAZA
CUALQUIERA,
POR EJEMPLO,
DE CUALQUIER BAR;
SENTADO ENTRE OTRA -MUCHA MÁS- GENTE OCIOSA,
AL SOL DE LA CAÑA MÁS FRÍA.
VACÍO Y DESPREOCUPADO.

(SI HA VENIDO POR COMPROMISO, ¿POR QUÉ NO SE LARGA?).

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ESE ALGUIEN SABE MUY BIEN LO QUE SE PIERDE VINIENDO AQUÍ:
LOS POETAS SIEMPRE SILENCIAMOS LO MEJOR DE LA VIDA.

DE UN BAR SÓLO SEÑALARÍAMOS LA CLARA
SUCIEDAD DE SUS PAREDES,
ESAS OSCURAS GRIETAS EXTENDIÉNDOSE
POR LOS AZULEJOS DEL BAÑO
O LAS PINTADAS MÁS EXPLÍCITAS;
AH, LA INOPORTUNA AUSENCIA DE PAPEL HIGIÉNICO.

(NOS MEARÍAMOS FUERA DE LA TAZA).

LOS POETAS NUNCA HAN APRECIADO LA EFÍMERA PIEL
DE UNA CERVEZA ESCARCHADA,
SU NIQUELADO BRILLO;
ESA ESPUMA JUSTA
QUE NOS LAME NADA MÁS ACERCARNOS.

(FIN DEL ANUNCIO).

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LO QUE ESE ALGUIEN MUY LISTO NO SABE
ES QUE UNA PERSONA NO EXISTE HASTA QUE LA TOCAS*.




*NOTA: Con la poesía ocurre lo mismo, no existe
hasta que nos toca.


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BORIS VIAN:

Érase una lámpara de cobre
Que ardía desde hacía años
Érase un espejo encantado
En el que se veía el rostro
El rostro que tendríamos
En el lecho dorado de la muerte
Érase un libro de cuero azul
Donde cabían el cielo y la tierra
El agua, el fuego, los trece misterios
Un reloj de arena hacía que el tiempo pasara
Por su aguja de polvo
Érase una pesada cerradura
Que retorcía su dura mordedura
En la puerta de roble macizo
Cerrando la torre por siempre jamás
Sobre la cámara redonda, la mesa
La bóveda de cal, la ventana
De vidrios emplomados
Y las ratas trepaban por la hiedra
alrededor de la torre de piedra
Donde el sol ya no se ponía

Era en verdad terriblemente romántico.


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S E B U S C A C O M P A Ñ Í A

“A partir de un cierto punto, ya no hay regreso posible.
Éste es el punto a alcanzar”.
Frank Kafka

CREO QUE TENGO CORAZÓN DE CANGREJO:
VIVO SOLO, QUIERO DECIR,
YO TAMBIÉN TENGO MUCHOS AMIGOS
Y UNA GRAN FAMILIA;
ALGUNA VEZ ME ENAMORÉ,
PERO TAMPOCO VOY A QUERER A NADIE
COMO A MÍ MISMO.
DUERMO CON UN CUCHILLO DENTRO DE LA ALMOHADA
Y TRES VASOS EN LA MESILLA;
LLENOS DE AGUA Y BICARBONATO,
PARA LOS SUEÑOS.

ME GUSTA OÍR EL LLANTO EN LOS PORTALES,
PERO AÚN NO CREO EN MI MUERTE:
SOY TODO LO FELIZ QUE ME PERMITE LA CONCIENCIA.

(ASÍ DEBEN SENTIRSE LOS CABLES,
EN LOS POSTES, LAS NOCHES DE TORMENTA).

SOY OTRO HOMBRE QUE HA PERDIDO SU HISTORIA.


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L A C A B I N A

"Necesidad de lo milagroso".
Marcel Duchamp


NI SIQUIERA IBA A LLAMAR;
ENTRÓ PARA NO MOJARSE, A ESPERAR
A QUE PASASE LA TORMENTA.

CUANDO DESCERRÓ SUS PÁRPADOS,
UN GRUPO DE EXTRAÑOS LE OBSERVABA
BAJO UN TECHO DE OSCUROS PARAGUAS.
SOBRE SU CORAZÓN LAS DOS MANOS DE UNA MUJER DESCONOCIDA.

- ESTOY BIEN —DIJO— SOY MÉDICO.
CON UN SOLO DEDO A SU BOCA ELLA LE DETUVO:
- HACE UNOS SEGUNDOS NO LO ERA.

.
.
.
.
.

AÚN LLOVÍA CUANDO SE VIÓ ASÍ MISMO DESDE FUERA,
A SUS HIJOS, LOS MÁS BRILLANTES Y OSCUROS
MOMENTOS DE SU VIDA SIN NINGÚN SENTIMIENTO:
FLOTABA POR UNA BLANDA LUZ AZUL BLANQUECINA.

(PURO ÉXTASIS).

DESPUÉS, REGRESÓ EL DOLOR Y LLEGÓ A SU CUERPO.

—
-
-
.
.

JAMÁS* SUPO PARA QUÉ PODÍA SERVIR UNA ESCALA,
NUNCA LE INTERESÓ LA MÚSICA:
AHORA OÍA, SIN CESAR, MELODÍAS DE PIANO EN SU CABEZA.

—
—
—
—
—

(SINTIÓ LA IRRESISTIBLE NECESIDAD DE TOCARLAS).









*RAYO. Del lat. radius, m. Cada una de las líneas, generalmente rectas, que parten del punto en que se produce una determinada forma de energía y señalan la dirección en que ésta se propaga...

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L A P R O M E S A

“Estamos entre dos mundos:
uno no lo reconocemos y el otro todavía no existe”.
Lewis Carroll


SIEMPRE DESPERTARÁS.

TE VESTIRÁS DE TI MISMO
PARA SALIR AL ENCUENTRO DEL HORARIO:
QUÉ GRAN TRABAJO EL TIEMPO.

COMO UNA ACEQUIA DEL PARQUE, A MEDIODÍA
TE DESBORDARÁN LOS MINUTOS.
NO ES QUE HAYAS PERDIDO EL INTERÉS POR LO QUE HACES,
ES QUE TUS FILIGRANAS NO LE IMPORTAN A NADIE.

POBRE, KAMIKAZE POBRE.

NUNCA LLEGAN LAS SEIS, PERO LLEGAN
Y SALES, COMO UN TORO A LA PLAZA,
PORQUE HAY LUZ EN LA CALLE.

PASEARÁS TODA LA TARDE ENTRE MIRADAS Y PALOMAS.
QUIZÁ CRUCES ANTE EL PORTAL DE TUS PADRES
Y PASES DE LARGO, SIN DETENERTE.

CUANDO ESTÉN CERRANDO, LLEGARÁS AL SÚPER.
SIN LA LISTA DE LA COMPRA —QUE HICISTE AYER PARA NADA—
TE LLEVARÁS CUALQUIER COSA QUE NO NECESITES.
TODO POR EL DÍA:
PARA QUE NO DESCARRILE ANTE TUS OJOS.

YA POR LA NOCHE,
TE SENTARÁS EN EL BALCÓN
CON LOS PIES HACIA EL VACÍO.

ATRAGANTADO DE LUNA,
ESPERARÁS ALGÚN MILAGRO.

(SIEMPRE DESPERTARÁS).


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T E R R I T O R I O C O M A N C H E

"Escribir pese a todo, pese a la desesperación".
Marguerite Duras

FUMAR DA SENTIDO AL HUMO
DE ESTAS NOCHES, HUECAS Y PESADAS,
COMO BOLAS DE CAÑÓN.

FUMAR DESPACIO Y ARDER.

ENTONCES LA MIRADA CAE EN CÍRCULOS
DESDE CUALQUIER VENTANA:
LA CALLE ES UNA VENA COAGULADA DE COCHES
Y LA CIUDAD, UN MONTÓN DE CARNE;
HOMBRES O MUJERES, EMPERRADOS DE VIVIR.

FUMAR HASTA CONSUMIR TODOS LOS SUEÑOS.

FUMAR POR SI UN DÍA
DEVUELVEN UNA MIRADA Y VEN
LAS SEÑALES DE HUMO.


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