"cultivad vuestras legítimas rarezas"

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(Primer borrador)

D i s c u r s o
d e
B I E N V E N I D A


HAY ALGUIEN SENTADO EN ESTA SALA
AL QUE LE IMPORTA -UNA MIERDA- ESTE LARGO RECITAL,
NO QUERRÍA ESTAR AQUÍ.

HAY ALGUIEN AHÍ MISMO, ENTRE NOSOTROS,
QUE PREFERIRÍA VIVIR EN UNA TERRAZA
CUALQUIERA,
POR EJEMPLO,
DE CUALQUIER BAR;
SENTADO ENTRE OTRA -MUCHA MÁS- GENTE OCIOSA,
AL SOL DE LA CAÑA MÁS FRÍA.
VACÍO Y DESPREOCUPADO.

(SI HA VENIDO POR COMPROMISO, ¿POR QUÉ NO SE LARGA?).

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ESE ALGUIEN SABE MUY BIEN LO QUE SE PIERDE VINIENDO AQUÍ:
LOS POETAS SIEMPRE SILENCIAMOS LO MEJOR DE LA VIDA.

DE UN BAR SÓLO SEÑALARÍAMOS LA CLARA
SUCIEDAD DE SUS PAREDES,
ESAS OSCURAS GRIETAS EXTENDIÉNDOSE
POR LOS AZULEJOS DEL BAÑO
O LAS PINTADAS MÁS EXPLÍCITAS;
AH, LA INOPORTUNA AUSENCIA DE PAPEL HIGIÉNICO.

(NOS MEARÍAMOS FUERA DE LA TAZA).

LOS POETAS NUNCA HAN APRECIADO LA EFÍMERA PIEL
DE UNA CERVEZA ESCARCHADA,
SU NIQUELADO BRILLO;
ESA ESPUMA JUSTA
QUE NOS LAME NADA MÁS ACERCARNOS.

(FIN DEL ANUNCIO).

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LO QUE ESE ALGUIEN MUY LISTO NO SABE
ES QUE UNA PERSONA NO EXISTE HASTA QUE LA TOCAS*.




*NOTA: Con la poesía ocurre lo mismo, no existe
hasta que nos toca.


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